Entre as paredes geladas no apartamento Carol e Bia conversam. Sirenes. Bia ouve, Carol também. Entre o silêncio rompe aquilo, sempre pertubadora como olhar ao abismo. Primeiro dia de inverno.
- Ele é um escritor - diz Carol.
- Cuidado - corta Bia, enquanto acende um cigarro.
- Por que?
- Simples. Ele é um escritor, e escritores não passam de crianças idiotas.
- Acha que devo esquecê-lo?
Bia, sorri e traga o cigarro. Sente frio, a cidade todo parece estar tomada por espectros. O sereno desce lentamente e abraça, engole a cidade.
- Também tenho uma queda por idiotas assim - completa Bia, sorrindo.
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ah, os escritores não são de todo ruins...
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