quarta-feira, 14 de julho de 2010

Um pouco mais ao Sul

Frio, muito frio. Sensação térmica de menos 3 graus. Um vento gelado corta, penetra a roupa, o corpo, como estilhaços de vidro. Inverno gaúcho. Inferno de gelo. Claro, não produzo, não escrevo, congelo. Como Dostoiévski, epilético escrevia livros e livros num inverno ainda maior? Louco.

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